Уже не догонит нас солнце… Колеса по рельсам стучат. Москва моя позже проснется, а все пассажиры не спят. Чуть видны какие-то звезды, чуть слышно, как ветер шумит. И пью подмосковный я воздух, пью этот безоблачный мир… … Вот улицы мчатся навстречу, и небо подкрасил рассвет. Там кто-то – рюкзак уж на плечи, здесь слышен прощальный совет… А поезд решил издеваться – сменил на прогулку свой бег. И пусть – ведь приехал я, братцы в мой город, где не был уж век! …Стою на асфальте столицы, шепчу ей простые слова: “Нет, это, конечно, не снится. Да, это, конечно, Москва…”